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Eu penso que quero essa bagunça que é meu quarto e minha vida
Eu penso que o mundo é mesmo assim
Podre e com cheiro de fumaça
Que torna confusa minha ideia de perfeição
Porque a perfeição nada mais deve ser do que um modo de enxergar
E não é possível que os que veem embaçado não possam sentir

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